Escrevinhador de inteira tigela

Não me observo mais em ingênuos instantes

só quando as toalhas molhadas estão em cima da cama.

Onde está o meu sonho de morar numa praia distante?

Perdeu-se ao preocupar-me com uns pedaços de panos.

Quero parar de procurar meus escritos perdidos

e  meus livros rasurados que foram jogados à toa.

Deixei a paleta sem tinta e o meu colorir sem aquarela.

Deixei vazia a panela, não fui mais pescar na lagoa.

Disfarço e não vejo meus textos sem nexo

nem os sonetos sem rima de um sentimentalismo perplexo.

O meu ser já perdeu a transparência intacta

sendo um homem de lata, sem coração nem reflexo.

Enfim, quiçá, eu seja insano escrevinhador

que às vezes conduz a dor, deixando o amor conservado.

Mas naquilo com esmero, um deslumbrado sincero

que tem quentura e frieza, no escrever que me presto.

André Anlub®

(18/04/13)